El calor que desprende el rail de la vía en pleno invierno, aparentemente puede ser muy agradable
Morir es un arte, como cualquier otra cosa. Y Yo lo hago excepcionalmente bien.
A Sylvia Plath
Uno puede cavar su tumba
en la piedra
en el agua
bajo cada palabra
que nos circunda
intentar encontrar la voz perdida
hacer de la muerte un eterno estribillo
roer el hueso de la conciencia
desafiar a Dios
Se puede morir mil veces,
a la manera de Sylvia
hacer de cada día un epílogo.
Simplemente poner la cabeza
en el horno, abrir las llaves,
procurar que el fluido no escape.
Se puede matar al hombre
al infiel
al poeta maldito
que desgarró las heridas
y al padre
que la condenó a vivir bajo su sombra.
Finalmente Sylvia
ha matado a uno, a dos,
a los que bebían de su sangre, los ha matado
mientras su cabeza yacía en el horno
y los dos vasos de leche
aún no se terminaban de enfriar.
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